Extraños.

Témpanos de orgullo desflorecido,

rayos de luz nocturna,

tumba de las penas ajenas,

baluarte de lo rebelde y de lo establecido.

Porque me gusta, porque lo quiero:

 caprichos de divinidad fugaces

que pasan factura al cabo de los años,

nos privan de lo real, y también nos roban el cielo.

No existe el ayer y tampoco el mañana,

no queremos reconocer 

que el hoy nunca muere.

No podemos ver que el tiempo nos extraña,

que su paso ha de ser,

imaginación, un sueño y la muerte.

Somos extraños de un mundo,

lugar que soñamos nuestro,

que le pertenece al vacío:

que siempre ha sido suyo.

Quiso un necio soñar,

y sus sueños, por no ser reales,

no lo dejaron marcharse,

nunca pudo volar.